Ela

Tenho certeza de que ela é a mulher da minha vida.
Ela, a mulher da minha vida tem certeza que eu sou
um grandíssimo mentiroso, e que uma das minhas maiores
falácias é dizer que eu tenho certeza de que ela é a mulher
da minha vida. Meu coração, outrora equiparável ao tamanho
da china, agora parece o vaticano. Apertado e abafado,
dentro uma bota fedorenta e inóspita. Eu tenho certeza de
toda certeza que eu tenho. Raro me engano, e quando acontece
acabo mudando o plano para voltar à antiga certeza de
que tudo vai bem comigo mesmo e com ela, a mulher da minha vida.
Ela quer não querer, lembrar de esquecer o que odeia sentir.
Eu quero morrer, esquecer de lembrar que um dia senti o meu
coração do tamanho da china, sem chineses, sem controle de natalidade,
sem escorpião no espeto. Só amor por ela, a mulher da minha vida.
Ela quer não mais saber de querer lembrar o que tem que esquecer.
Eu não quero mais sentir o que me faz lembrar te querer.
Ela, a mulher da minha vida, tirou o sujeito e o pronome da minha
frase, transformando tudo o que eu sempre quis apenas em VIDA.
Ela quer eu querendo lembrar de sentir o que eu já esqueci por
um dia ter esquecido de lembrar o que eu deveria sentir. E agora
o que resta é VIDA, pela frente, pelos lados e daqui por diante.